Jerry Siegel «Superman nació la noche en que murió mi padre.»

Yo tenía 17 años cuando lo asesinaron durante un robo. Nadie vino a salvarlo. No hubo héroes, solo silencio. Esa noche me encerré con un cuaderno… y dibujé lo que yo necesitaba: un hombre que no muere, que salva, que lucha. Así, entre lágrimas y rabia, nació Superman.

Pero el mundo no lo entendió. Me dijeron que un extraterrestre con capa jamás funcionaría. Con Joe Shuster, el ilustrador, comíamos una vez al día. Todo lo demás se iba en sobres y estampillas para enviar nuestras ideas. Rechazo tras rechazo. Hasta que, al fin, alguien dijo “sí”. Nos pagaron 130 dólares. Vendimos los derechos. Y ahí empezó el infierno.

Vimos cómo nuestro héroe llenaba cines, cómics, juguetes… mientras nosotros no teníamos ni para el alquiler. Joe quedó ciego. Yo caí en depresión. Nadie sabía que los creadores vivíamos en la sombra de nuestra propia creación. Luché más de 40 años por justicia. Solo en los 70, DC nos dio una pensión… y el crédito. Muy tarde. Demasiado tarde.

Todos aman a Superman. Pero nadie preguntó por los hombres rotos que lo crearon.

Porque a veces los verdaderos héroes no tienen capa.

Solo un lápiz, una herida… y el valor de no rendirse jamás.